Otras verdades, a veces, son mentira.

En el vacío hace frío y el cuerpo tirita; entumeciéndose cada uno de sus músculos. Presa de sí mismo acabó siendo devorado. Cayendo entre sus garras afiladas. Con unos ojos de gata como platos, fijos en el menú de mi mirada perdida de búho, compartiendo el mismo nido. En aquel espejo rallado por el tiempo y las decepciones. Perdido en mis olvidos. Solo recordaba aquellos colmillos de color blanco bañados en rojo carmín, un presagio de lo que ocurriría y ocurrió. ¿Y qué significa insignificante en un mundo con ideales tan pequeñitos? Si nuestra mente permanece vacía ya no nos llena ni la Luna. Ni los aullidos a la nada en las noches estrelladas, suspiros entre el viento que merodea, desde el último día hasta la cuna. Mensajes en botellas rotas. Y no quedarían más noches, solo esa. Aquella noche. Desprendernos de nuestra luminosidad como una estrella, deshacernos de todo lo que tenemos y acabar siendo pasto de las sombras. Me dije, nunca te comprometas a ser uno más de los cometas en la constelación de sus elecciones. Frío e inerte, me quedé de piedra y pensé que siempre queda un resquicio de luz, un algo que no muere. Porque siempre queda algo de lo que existió. Y realmente lo hubo. Hubo momentos malos y otros peores. ¿Nos encanta vivir en la eterna duda o en la eterna deuda con la vida? El llevar al límite el límite de la tímidez; ¿y ahora qué?. Tú diles que no queda nada de lo que buscan, que nunca lo encontrarán y que seguirán siendo tan tristes como hasta ahora. Que sigan con su bla-bla, que yo sigo en Babia. Entre palabras necias. Y quiso tensar la cuerda tanto que acabó desgarrándola en pequeños hilos. Sus cuerdas vocales sostenían con cierto esfuerzo todo el peso acumulado. No sabían hasta cuando serían capaces de soportarlo sin pedir ayuda. Y la nieve seguía acumulándose, haciendo cada vez más insoportables sus mentiras. Otras verdades, a veces, son mentira.

Guille.

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