Fotocopia.

Sentir el agua discurrir por la espalda, deseando mecerme en la mullida cama de tus sueños, dinamitando barreras entre lo real y lo imposible. Con este mal tiempo y yo sin paraguas, llamando al timbre, esperando que me contestes tú. Y que todo se queme al principio para cobijarme entre las cenizas. Creer es querer, querer es poder y poder es una posibilidad posible. Que no se cierren ni tus ojos, mira fijamente tu objetivo y lucha. Peleando hasta la saciedad, que no te quiten aquello que es tuyo y que tanto te ha costado labrarte. Amor propio e ilusión. Y no confundas ilusión con ser iluso. Amor propio con egocentrismo. Y tú. En qué te has convertido si no es en el ver el vertido de mis latidos, algo que para mí no pasa inadvertido. Oigo sístole y diástole. El bombeo llegaba tarde, seguido a pocos pasos de nunca. Y abro los oídos para cerrar los ojos cuando sólo escucho lo que siente el corazón. O quizás no. En el guion de mi vida, el desconocido escondido entre las sombras para no ser reconocido por aquello que vivo. En el Sur, perdiendo el Norte, en el mar de los males. Porque me gritas entre susurros y no oigo nada. Ecos del silencio. Recuerda. Dejé de escuchar en el mismo momento en que dejé de sentir. En que dejé de ganar cuando perdía. Y lo siento. Cuando perdí hasta la mala suerte. No era capaz de volver a encontrarla. Suerte entre la escala de grises. Y a pesar de todo, a tu lado. Porque eres la fotocopia de un futuro perfecto. Una de tantas, una de pocas. Fotocopia.

Guille.

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