Punto fijo.

Lo de que el tiempo pone a cada uno en su lugar y todo lo que conlleva, mentira. Reflexión en mi inflexión. Harto de que nada salga bien. Me río por no llorar. Harto. De que todo se tuerza. Harto. De que se desestabilizara todo de tal forma. Estar a ras del suelo emocionalmente con una fachada tan sonriente. Harto. De mis propias decisiones. De las continuas decepciones. Ser lo que soy no me hace ningún bien. Y punto. Aire con sabor a dulce traición de caramelo, entre los malos humos de esa habitación tan oscura. Lo de consumirme por dentro. Bombeando agonía, corazón.. Y pienso en mi propio realismo. No sabemos lo que nos deparará el destino pero el desatino es creernos cerca, estando separados por un abismo. Agua de borrajas entre las hojas de la dualidad que nunca supo a nada. Lo que no supe ver y lo que no quise interpretar. Intérprete de mis propias tragicomedias, que no tienen ninguna gracia. Y sigo aquí, varado. Sin rumbo. En medio de la tormenta. Que no cesa, muy a mi pesar. Pero se acabó. Egocentrismo en el abismo de mi propio pesimismo. Cuando todo es una mierda, nada nuevo. Una más de tantas. Y no quedan fuerzas para nada. Ni para ti, que lo fuiste todo. Y te perdí, piensa. Si hace frío ahí fuera imagina aquí dentro. Y llueve bastante. Por eso me tomo un respiro y paro. Para no volver. Para no mirar atrás. Pero ya no. Consciente de las consecuencias y del fin del finde; fin del juego.  No lo dudé, tiro al plato y caí de un tiro. Como la lluvia, acumulándome en el vacío. Todo a la mierda. Punto fijo.

Guille.

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