Cuenta.

Tos y adios. Anginas, sueños que ni te imaginas. Pesa el pensar. Amor y otros defectos, por eso de ser completamente imperfecto. No importa lo importante sino los instantes. Pájaros en la cabeza, a volar y caer en picado. Efecto dominó y pum, al suelo. Se estremece pero calla. Por eso de que todas sus penas juegan al escondite. A veces juegan al ahorcado con el nudo de su estómago. Y el alcohol no cicatriza sus heridas. Porque es tan buena que no es capaz de acertar. Le dije. Piensa mal y acertarás. Me dijo. Dime con quién andas y te diré que no sé nada, porque no hay nada más bonito que el silencio pero quizás ese silencio se lo lleve el viento. Por no tener nada que temer. Por perderlo todo si no tienes nada. Fracaso al paso, sonrisa en la cara y nada como una nariz de payaso. Atrezo y otras virtudes de la profesión, como mis actos. ¿Es eso lo que quieres? Contesta. Me invento tus abrazos. A tu lado, tan distante. Porque nunca estuvimos tan lejos el uno del otro y tan cerca de nuestros miedos. Cuando no salen a flote, acaban tocados y hundidos. Agua. Un poco de sal y pimienta. A fuego lento, quemando y astillando las tablas de la impaciencia. Serrín al fin. Especias para ocultar el mal sabor. Nunca amarga un dulce. Y para qué luchar cuando la guerra no es justa. Cuando la batalla pierde sus principios, no cabe ninguna esperanza. Pero esto sigue. Con y sin ti, consciente que en los sentimientos, sin ti, miento. ¿Sabes? Antes mentía mejor. Al menos no parecía tan sumamente gilipollas. Pero a veces, las apariencias engañan. Tú eres en el mejor. Lo tienes todo pero nada te vale. Y susurras lo que piensas. De boca en vodka van las sílabas, entre cuarenta ladrones. Los que me robaron la inocencia. Y yo, en cuarentena. Cuenta.

Guille.

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